Estación Quilmes: 09/01/2013 - 10/01/2013

  Zoé Valdés

30 de septiembre de 2013




















Locura y elección


De todas las muertes uno elige la suya
la de la mano incógnita
que ya jugó a alcanzar en la carrera infantil
de policías y ladrones
uno se apodera de la que te lanzará sobre un charco
debajo de las ruedas
robas la bala de oro la manzana envenenada
el gen cáncer el gen bacilo de Koch
el gen interminable que te persigue desde los ancestros
el encomendado para asesinar
La vida te la endosan
la muerte
uno tiene la sensación de elegirla
con fineza reflexivo
titubeando si no habrá otra mejor
más colorida más a la moda
el traje ilícito del sida
y registras en la prensa con confiada ufanía
ninguna se parece a tu carácter
todas son terquedad por nada
ni la muerte chic de los grandes atentados
ni los terremotos después del almuerzo
mucho menos el suicidio o el infarto indecoroso
tampoco aquellas donde se pretende dejar herencias
de todas las muertes uno selecciona con pulcritud
y a veces hasta con al irreverente certeza de aquel refrán
El hueso que está p’a uno no hay perro que se lo lleve.



Zoé Valdés
Cuba – 1959







De: Vagón para fumadores - Ed. Lumen – 1996

Escritora de narrativa y poesía, guionista y directora de cine, reside en París desde 1995 y nacionalizada española en 1996.
Estudia los primeros cursos de Filología en la Universidad de La Habana. Se traslada a París, estudiando en la Alianza Francesa, donde trabaja como documentalista en la Delegación de Cuba ante la Unesco y en la Oficina Cultural de la Misión de Cuba en París.
En 1988 vuelve a Cuba, participa en el movimiento pictórico del país, trabaja en la revista Cine cubano y colabora como guionista en el Instituto Cubano de Artes e Industria Cinematográficos.
Colabora en la prensa española y francesa. En el ámbito cinematográfico, es guionista de Vidas paralelas de Pastor Vega, Amorosa de Pilar Távora, etc.
Su obra se define por ser una visión crítica y nostálgica de la vida en Cuba. Ha sido traducida a inglés, francés, alemán, flamenco, polaco, portugués, italiano, serbio, checo, eslovaco, entre otras lenguas.

Obra: Pareja de calaveras – José Guadalupe Posadas (México)

  María Teresa Andruetto

26 de septiembre de 2013



Hamaca


Estoy en cama
      (la enfermera
       se llama Erminda)
Por la ventana que da al patio,
mi hermana pasa a bordo de una hamaca.
Pasan también las moras, el verano,
las chicharras. Ha de ser octubre,
como esta tarde, o tal vez noviembre,
y el calor agobia, porque mi padre
que llega del trabajo, se ha soltado,
cosa extraña, la corbata. Yo estoy
en cama. Y Ana que pasa alegre,
viva, a bordo de la hamaca.
Habrá sido de vidrio el aire,
como esta tarde.



María Teresa Andruetto
De "KODAK" - Ediciones Argos - 2001

Nació el 26 de enero de 1954 en Arroyo Cabral, provincia de Córdoba, Argentina.

  Elizabeth Azcona Cranwell

23 de septiembre de 2013












No desdeñes palabras cuando adviertas
una sombra distinta entre sus sílabas.

El misterio se abre lentamente
como el miedo, el amor,
como la muerte, como el día.


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No hagas ruido con el murmullo de tu sombra
muy pocos la oirán.
Los otros han de mirar tu propia imagen
oscura y sin relieve.

Es raro que en tu sombra descubran
una de tus moradas.





Elizabeth Azcona Cranwell
Argentina (1934 – 2004)

De: “El escriba de mirada fija” - Ed. fraterna – 1990


Imagen: adictamente.blogspot.com

  Alfredo Le Pera

20 de septiembre de 2013



Volver

Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos,
van marcando mi retorno.
Son las mismas que alumbraron,
con sus pálidos reflejos,
hondas horas de dolor.
Y aunque no quise el regreso,
siempre se vuelve al primer amor.
La quieta calle donde el eco dijo:
"Tuya es su vida, tuyo es su querer",
bajo el burlón mirar de las estrellas
que con indiferencia hoy me ven volver.

Volver,
con la frente marchita,
las nieves del tiempo
platearon mi sien.
Sentir, que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra.
Vivir,
con el alma aferrada
a un dulce recuerdo,
que lloro otra vez.

Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida.
Tengo miedo de las noches
que, pobladas de recuerdos,
encadenen mi soñar.
Pero el viajero que huye,
tarde o temprano detiene su andar.
Y aunque el olvido que todo destruye,
haya matado mi vieja ilusión,
guarda escondida una esperanza humilde,
que es toda la fortuna de mi corazón.



Alfredo Le Pera
Poeta, periodista, autor teatral y cinematográfico
(4 de junio de 1900 - 24 de junio de 1935)

Música: Carlos Gardel
Interpretación: Susana Baca en  Canal Encuentro En El Estudio 

  Ariel Dorfman

16 de septiembre de 2013














Despedida y amanecer

para las familias de Francisco Gomes de Medeiros,
Alfredo Villatoro y Regina Martínez


Aunque sea la última palabra que escriba, mi amor,
aunque sea la última palabra,
aunque sea la última, mi amor,
la última mía,
la última tuya,
la última que leas,
la última verdad
que sea y que leas,
la última que viva,
la última que escriba,
la última que viva y respire y escriba,
no voy a cejar, mi amor,
no vamos a dejar
que venza
la insanta muerte
y la feroz resaca de la maldad.
Esta es mi casa, tu santa tierra,
la única que nos queda
como defensa,
mi palabra como única ofensa
contra la guerra,
aunque sea la última que escriba, mi amor,
la última, la última, la última palabra
que sea, por pequeña que se vea, por lejana que se lea,
contra la insanta muerte insana,
solo queda esta verdad
como única defensa de tu pobre tierra humana,
esta palabra,
aunque sea la última
aunque sea la última palabra,
aunque sea la última que escriba, mi amor,
mi país, mi comarca, mi familia, mi comuna,
aunque sea la última ventura,
aunque sea la última, mi amor,
aunque sea
aunque sea
aunque sea
la última ventana
en nuestra casa que se quema.



Ariel Dorfman 
Argentina - 1942

Nacido en Buenos Aires, adopta la nacionalidad chilena y norteamericana. Escritor y activista de derechos humanos, ha cultivado todos los géneros literarios. Ha sido profesor de Literatura Iberoamericana en varias universidades del mundo (Chile, París, Amsterdam y Estados Unidos). Desde 1985 es profesor de Estudios Latinoamericanos en la Universidad de Duke e investigador en otros centros universitarios de Estados Unidos. Colaboró con el Gobierno chileno de izquierdas de Salvador Allende y después del golpe de Estado del general Augusto Pinochet se exilió en Francia y después en Estados Unidos.
Como autor teatral, su pieza más famosa es La muerte y la doncella, la obra chilena más representada en el mundo, que trata  del encuentro de una víctima de la tortura con su torturador. Su mayor actividad ha sido como ensayista en la que ha destacado su análisis de la cultura popular y de la mentalidad artística latinoamericana.

* Poema escrito por el escritor chileno para la campaña de Amnesty contra el asesinato de periodistas en América latina, muchos de ellos en México. Contratapa Página 12 del 15 de Mayo de 2013.

Foto: animalpolitico.com

  Macky Corbalán

13 de septiembre de 2013


El juego


1
Debiéramos hartarnos del juego, retirar
el cuerpo de la ficción que maneja el hilo
de humores, euforia, tersa agitación.
En la seducción, sólo en ella, hay completad:
se elige un objetivo, se lo persigue
a distancia, si se lo obtiene, el juego
termina, también si no.


2
Y luego, cuando todo
acaba porque todo
acaba, además se llora.


3
O mejor no, jugar el juego en lo real,
en lo real que es otro juego y así.


4
Seguro, mujer, que digo todo esto
porque no estás, porque por la puerta que
salís entre la pena, y yo necesito juntar
unas palabras como “juego” y “sudores”, y
tratar de escandalizar para esconderme
detrás del melindroso rictus en las bocas.


5
O de verdad el amor es un juego, igual que la vida y
la muerte, y mi padre está por allí, jugando huidizo
y yo lo busco y no lo encuentro. Justo como a vos, querida.



Macky Corbalán
Argentina – 1963

De: “como mil flores” - Ed. Hipólita – 2007


Obra: la novia – Maury Flores (Honduras)
Extraída de pintoreslatinoamericanos.com

  Martín Rodríguez

9 de septiembre de 2013























Ceferino toma vino por última vez,
el vino pone la piel de hojaldre.
¡Se descascaran los muros! Las iglesias

(raspaba con las uñas
para llevarse la campana).

La casa nuez partida en la mesa con el martillo y el talón…
Ahora justo ocurren los sueños.

Hermano del pan y hermana sal en el agua,
con la fuerza del secreto
del Latido.

Ceferino,

ahora su cuerpo descansa en el jardín,
y se diluye en las flores
como pan en el agua.

Ceferino
la señal de la cruz
frente a los árboles y
frente a los ríos,
y frente a cada iglesia débil
de vida creadora, frente al nido de un hornero,
frente al agua estancada,
¡El aceite que brilla en el agua!
¡Agua en el aceite que nada!
¡Los ojos del plato se cierran!
¡Los muertos se recuerdan en el agua!

Y dijo:
Algo para el día
Algo para lo que dura tu vida
Algo para la eternidad



Martín Rodríguez
Argentino – 1978









De: “Para el lado de las cosas sagradas”
Ed. El niño Stanton – 2009

Imagen extraída de argentinaargentino.com


  Marcos Ana

5 de septiembre de 2013























Arlanzón, díselo al Sena


Arlanzón, díselo al Sena.
Dile que en la Noche escuchas
mi soledad, mis cadenas.
Háblale de mis hermanos,
vivos en tumbas de piedra.
Dile que escriba en los puentes
de su libertad mi pena.
Que su corazón me lleve.
Que su corriente me extienda.
Que en cada hoja del agua
el pueblo francés me lea.
Arlanzón,
díselo al Sena.



Marcos Ana
España – 1920
De: “España a tres voces” - Ed. Horizonte – 1963











  David Lebón

1 de septiembre de 2013



El tiempo es veloz

El tiempo es veloz,
tu vida esencial,
el cuerpo y mis manos
me ayudan a estar contigo
quizás nadie entienda,
vos me tratas como si fuera
algo más que un ser.

Te acuerdas de ayer,
era tan normal,
la vida era vida
y el amor no era paz, que extraño,
para decirlo diferente
pienso que todavía quedan
tantas cosas para dar.

No ves que todo va
creciendo hacia arriba
y el sol siempre saldrá
mientras que a alguien
le queden ganas de amar.

Perdona mi amor por tanto hablar
es que quiero ayudar
al mundo cambiar (que loco)
si realmente se pudiera
y todo el mundo se pusiera
alguna vez a realizar.

No ves que todo va
creciendo hacia arriba
y el sol siempre saldrá
mientras que a alguien
le queden ganas de amar.



David Lebón
Músico, compositor, argentino (1952)

Interpretan: David Lebon y Pedro Aznar