Estación Quilmes: 06/01/2017 - 07/01/2017

  Juan Gelman

15 de junio de 2017




De "Velorio del solo"


Monja en el ómnibus


         Entre hombres y paquetes, diarios envejecidos,
         caras secas, sudores, mejillas con rencor,
         envuelta en el silencio de su capucha pálida
         la novia de dios viaja con Cristo
         sobre los pechos que a nadie dieron de comer.




Juguetes sobre la mesa


Una cierta gracia torpe en los brazos del oso,
el desorden del pato,
los ojos fieles del perro para dormir,
conspirando sin ruido contra el temor, la oscuridad,
los habitantes del candor juegan ahora con los hombres,
me dan de morir y de nacer como las balas del adiós.




Historia


         Estudiando la historia,
         fechas, batallas, cartas escritas en la piedra,
         frases célebres, próceres oliendo a santidad,
         sólo percibo oscuras manos
         esclavas, metalúrgicas, mineras, tejedoras,
         creando el resplandor, la aventura del mundo,
         se murieron y aún les crecieron las uñas.




Juan Gelman
Antología consultada de la JOVEN POESIA argentina. 1968.
Compañía general FABRIL EDITORA S. A.

Nació en Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 - Falleció en México DF, 14 de enero de 2014. Poeta, traductor y periodista argentino

http://www.elcucodigital.com/efemerides-muere-el-poeta-juan-gelman/

  Dora Hoffmann

5 de junio de 2017




LÍMITES


Quédate en el límite del día
en su trama de dioses amaestrados
y dragones ingenuos,
entre sus ciertos,
desgastados bordes
quemados por el sol de la cordura.
Ata la sombra a tu piel
y que no huya
cuando vuelvas de este lado la mirada.
Apaga en tu corazón
el tumulto de ese tren que pasa
armando un horizonte
que no has de tocar.
En tu deseo de morir
clava una lámpara.
Una espada en el centro de tu sueño.

Y por favor no olvides
amarrar a una piedra tu memoria.




MEDIODÍA


Lo llamaron el justo
por la equidad difícil
de igualar en la balanza deslumbrante
el sol pesado y la delgada sombra,
el nudo de reptil y caracol
y el cielo desprendido.

Y qué decir del oficio
de decretar la partición del día:
una mitad para la herida.
Otra para el dolor.





A UN ROSTRO


Aférrate.
No ves que si la gota de memoria
no te arrastra en su caída,
será sin fin tu rodar de forma desasida,
lluvia de exilio devorando su propia sed.




Dora Hoffmann
De “Los habitantes de la memoria” (1975)



Nació en Gualeguaychú, provincia de Entre Ríos.

Publicó dos poemarios: “Los habitantes de la memoria” (1975) y “Cuaderno de viaje” (1977). Póstumamente, en marzo de 1981, apareció su libro “La casa y otras ausencias”.


  León Felipe

1 de junio de 2017




I


¿Desde dónde escriben los poetas?
Tal vez todo el secreto esté en esta pregunta.
¿Hacia dónde se abre esa puerta?
¿Quién está allí?
¿Qué hace allí aquel hombre sentado?
¿Quién es?
¿Por qué no se levanta?
Le llaman,
le llaman,
le llaman todos...
¿Qué escribe?
¿Para quién escribe?
¿Desde dónde escribe?
Ésta es la pregunta:
¿Desde dónde escriben los poetas?



II


Y ESTE poeta... ¿Cómo se atreve a decir estas cosas,
esas cosas terribles que los teólogos
condenan y fulminan?
¿Por qué dice el poeta esas cosas terribles?
Luego se calla
y no sabe decir nada,
ni responder a nada de lo que le preguntan.
¡Es como un idiota!:
-¡Yo no he dicho eso!...
-¿Cómo que no lo has dicho?
Si está escrito aquí
y lo va a leer todo el mundo.
Los teólogos...
Dios.
-¿Dios también va a leerlo?
Entonces el poeta abre los ojos...
Despierta...
y no tiembla.



III


¿Y DE dónde vienen esas cosas que dicen los poetas?
¿de dónde las sacan?
¿dónde las encuentran?
pero si los poetas son imbéciles...
cuando uno los ve por las calle siempre se pregunta:
¿Quién es ése?... ¿A dónde va...?
Mira ese viejo... tiene 80 años
y dice que es un gran poeta
Con ese tranquillo de que es un viejo poeta loco
va por ahí diciendo cosas indecentes
y tocando un deplorable violín.
La gente dice: No hagáis caso...
es un loco... un clown,
un loco blasfemo.
Pero...¡Hay que oir las cosas que dice!
y ni le llevan a la cárcel
ni al manicomio
Y el presidente se calla
y el obispo también
y todo el mundo se conforma en decir:
Es el viejo poeta loco del violín.



León Felipe
De "¡Oh, este viejo y roto violín! - VISOR MADRID 1993



Poeta, nacido en la provincia de Zamora, España el 11 de abril del año 1884 y fallecido en Ciudad de México el 18 de septiembre de 1968.
Imagen extraída: http://trianarts.com/leon-felipe-el-llanto-es-nuestro/